FLOR-DE-CAPITÃO
O quarto menor da casa era
reservado para as visitas. Apenas a cama e um velho baú de madeira, reforçado
com tiras de metal, compunham a mobília. As alças do baú já não existiam,
sobraram apenas os sinais do encaixe. A chave ficara perdida em algum lugar,
nas muitas mudanças. Colocado sobre pilhas de tijolos, que o erguiam do chão,
ficava protegido das constantes lavadas do chão. E guardava segredos. Ali ainda
ficavam umas poucas vestes da avó, trazidas de além-mar. Acomodava velhas
cobertas feitas no tear, roupas de dançarina, xales enormes, o pente com o véu.
E as castanholas.
O deleite da menina era
revirar aquilo tudo. Perdera a conta de quantas vezes fazia o mesmo ritual de
desdobrar e dobrar as peças, passar os dedos pelos bordados, espetar o pente
nos ralos cabelos, arrastar o véu e os xales pelo chão. Sempre sob o olhar saudoso e atento da avó.
Um dia, percebeu que, sob as
pesadas cobertas, havia um embrulho. Curiosa, quis saber do que se tratava. A
avó, pacientemente, contou que eram sementes de flor-de-capitão, e recomendou
que a menina não mexesse ali, que elas não poderiam ser plantadas, nunca. As
sementes foram dadas pela comadre da avó, com a sugestão de que fossem semeadas
no entorno da horta. A florada traria borboletas, abelhas e as hortaliças
ficariam mais viçosas e saborosas. Mas, depois de uma conversa com o avô, ficou
terminantemente proibida a semeadura. Irritado e em desacordo, ele havia falado
que aquilo era uma praga, que infestaria as plantações, as pastagens. Enfim,
era uma ordem: as sementes não poderiam ser espalhadas.
A menina, pouco convencida, fechou
o baú. Foi para o terreiro, brincou, chegou mesmo a esquecer do embrulho sob as
cobertas. O dia foi quente, mas a tarde começou a ficar carrancuda. Enormes
nuvens espalhavam-se pelo céu, nuvens negras. E, junto com o baixar do sol,
veio a lembrança das sementes.
Correu até lá. Aproveitou
que a avó estava ocupada com a cata dos ovos, distante dali, abriu o baú,
retirou tudo com muito cuidado e encontrou o saco de papel abarrotado de
sementes. Pegou o pacote, colocou-o no chão, voltou as roupas no lugar, tudo
arrumadinho. Abraçou as sementes, olhou de um lado, do outro e saiu em
disparada antes da chegada da avó.
Lá fora, o tempo havia
fechado por completo. Trovões, relâmpagos. Começou a ficar espantada. Queria
abrir o pacote, mas precisava voltar para casa. Andou um pouco na direção do
cafezal, ajeitou-se sob a saia do pé de café e começou a desembrulhar as
sementes. Eram muitas, excessivamente frágeis, parecidas com minúsculas folhinhas
secas.
Um relâmpago intenso clareou
o céu, um trovão ensurdecedor ecoou e a menina, de susto, quase engoliu a
língua.
- Tinhoca! Tinhoca! Anda
menina! A chuva vai ser braba!
De longe, as vozes da mãe e
da avó gritavam o nome dela. Precisava ir, e precisava guardar as sementes!
Como?!
Não teve saída. Acomodou o
embrulho no tronco do pé de café, planejando que voltaria na manhã seguinte
para buscá-lo. Feito isso, saiu desembestada para casa. No caminho, o vento a
deslocava do chão. Bastou colocar os pés no alpendre, a chuva veio feito
dilúvio.
À noite, deitada, imaginava
como iria secar e embalar as sementes para guardá-las novamente no baú. E, arquitetando,
conjeturando, dormiu.
Acordou com o mugido do gado
no curral. Correu para a porta da cozinha, a chuva havia parado, a umidade
cobria tudo. Mal trocou de roupa, passou a mão num embornal e rumou para o esconderijo
das sementes.
Não havia pacote, não havia
sementes. Vasculhou tudo, andou por várias fileiras de pés de café, pelos
carreadores. Nada. Tudo era barro vermelho, lama. A chuva de vento varrera toda
a roça, desfolhara o cafezal.
E as sementes?! Como
explicaria?
Ficou pensativa por alguns
dias. Depois, esqueceu...
E os dias corriam. A menina
não teve mais vontade de mexer no baú. Quando lembrava, empurrava a ideia. Nem
passava pelo quarto.
As chuvas se foram, o sol
reinou escandaloso, as plantas pareciam ainda mais verdes, as flores coloriam
tudo. As flores?!
- Tinhoooooooooooca!!!
Regina Ruth
Rincon Caires
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